lunes, 25 de agosto de 2008

¿Como fue?




¿Como fue?


Como un jardín de rosas blancas de pasión,
así fue tu amor,
¿como fue?
si tu me mirabas y de amor yo palidecía,
¿como fue ?
que se apago el día y mi jardín se marchito,
¿que tristeza te oscureció para dejarme?
¿como fue?
que tu brillo ya no veo
y la oscuridad me duele en el interior de mis venas,
¿que daría yo?
para tenerte de nuevo en el edén
de la mañana iluminada por tus ojos,
y poder besar la silueta de tu cuerpo
en las arrugas de mi cama,
daría el mundo envuelto en lazos de caricias,
para poder besar tus pétalos de rosa perfumada
con carmines de añoranza encontrada,
¿como fue?
que se nos murió el amor.


F. Rubio

viernes, 8 de agosto de 2008

Senda equivocada



Senda equivocada


La bruma de la euforia cegadora,
que los años de juventud malogran
en aquellos que piensan,
que la droga es el elixir de los dioses.

Años de inocencia enmascarada
por cortinas de humo insinuantes de la mentira,
falsa apariencia embelesadora de agonía.

Quiero dejar de mirar detrás de la celosía
y mostrarte amigo,
que aquello que antaño creías,
no era la vereda que debías seguir.

Ahora en el cruce del camino,
- doy fe - ,
de que hay ángeles guardianes,
que alejan a los demonios
que caminan por el sombrío paseo
de la dura desesperanza,
para enmarañar tu sentido de la vida.

Amigo quiero darte las riendas,
aquellas que tú me diste con tu amistad,
y ponerle velas de alabanza
a la madre que pierde su vida,
para entregarla por la salud de los suyos
alejando las pisadas de los avernos de la ponzoña.

- Se fuerte -,
que los querubes del cielo te acompañan,
y no caminaras solo por la senda
que por recorrer te queda,
se fuerte amigo, cree en ti mismo.



F. Rubio

viernes, 1 de agosto de 2008

Llora la Alhambra



Llora la Alhambra:

Sombras de sangre en granada,
La tarde roja…
Llora la Alhambra.
El gitanillo, tarantos le canta,
se lo llevaron de madrugada.

Cortaron el tallo de la azucena,
en su pecho brilla…
La luna llena.
Dejaron al verde ciprés sombrío,
se oían los llantos de muerte.

El pintor se queda malherido,
sus lienzos…
Pierden el color.
Mataron de la poesía, al ruiseñor,
La emigrada tierra, pañuelos riega.

Con lágrimas de tristes poemas,
Los fusiles…
Sellaron su canto,
La fragua se viste de negro duelo,
pero nunca podrán callar al poeta,

Federico escribe…
Desde el cielo.




F. Rubio