domingo, 24 de enero de 2016

El lugar donde vivimos.












El lugar donde vivimos.

¡Vivimos en aquellos lugares
que ya son recuerdos!
Allá por donde anduvimos
y cohabitamos en algún momento,
Suspendidos en telarañas
y hojas verdes.
hermanados con el viento…
Y a merced de los sueños.
Sitios donde nuestra memoria
fue abonando nuestra historia,
retazos de sombras que perdieron
la infantil inocencia.
Estados de embriagada juventud
alborotada por la lívido,
que poco a poco
se han ido desgastando,
hasta quedar solo
las caricias del desierto.
Y ahora, son rincones
que muestran el paso de las arenas
desgarrando la piel y los recuerdos.
Arroyos de arraigo,
que dejaron caer nuestra afligida
y encorvada mirada,
para contemplar la falta de valores
y el sometimiento
al que constantemente coloniza
la desvergüenza de acabar con la huella,
de lo que un día fue nuestro nacimiento
y el pecho que nos amamantó.
Ahora ya caminamos cansados
y con la vista enturbiada,
con el corazón cansado
y nuestra sombra arrugada
colgando de un pálido sol,
que tan siquiera ya nos da calor.
Pero sé que, en algún recóndito
y extraño hito del camino,
volverá la vida a regalarnos una mañana,
para que podamos sonreír.

F. Rubio ©


domingo, 16 de noviembre de 2014

El corazón en el cristal .-





El corazón en el cristal .-

Tú sentada en el portal y yo 
sentado frente al ordenador,
en medio… 
la soledad paseando por los pasillos,
Escondiéndose con ella 
la tristeza en una habitación
con las ventanas cerradas 
para que no entre el sol.
Escarcha en los cristales 
donde dibujaste un corazón,
Un beso resbalando 
desde el cristal al suelo
y una lágrima... en un escalón.

Tus manos apretando 
un pañuelo manchado de rímel
Mezclando la pintura con el amor,
Sabor amargo y mucho dolor,
Escalones de sollozos  
y el sonido de una canción.

Entre la puerta y la alcoba 
solo estamos el pasillo… tú y yo,
Y un suspiro de soledad 
que se encerró con la sombra 
En un oscuro rincón 
de nuestro desamor.

Arderá  una llama quemando 
los trazos de la escritura
que antaño escribió en unas cartas,
Y ahora tan solo son recuerdos
de una historia ...
que pasó entre nuestras vidas,
Un pasillo y mi habitación de la ventana 
donde  dibujaste corazón.


F. Rubio ©