Este marzo no es mi marzo.

Este marzo no es mi marzo.

Marzo comenzando gris oscuro,

tirando a negro.

Nubes al alcance de las manos

Niebla fundiéndose en los ojos,

anunciando mal presagio.

Han soltado los días por el asfalto

Bajo mil pisadas de suelas raídas,

Desgastando corazones, pieles y huesos

Bajo tierra y cruzando ríos y mares.

Este marzo no es el mío,

Este marzo está en el infierno,

Y abril… sigue el mismo destino

Calendario mal nacido,

Quemando hojas, derramando llantos,

Abrazos de parientes acongojados.

 Y un olor a pino, resina y genista,

Esta montaña la llevo en la sangre

Y en ella descansan quienes nacer me vieron.

Arrancaré las ramas y también las piedras

Sangraran mis dedos en la seca tierra.

Alboreando cuando despierto,

y abril parece seguir apagado.

A ver si logramos que cambie el viento

Y esa arrugada vida comience

Un viejo o nuevo sueño,

Ahora que marzo… Ya no es el nuestro.

F. Rubio ©